Возможно, что это прозвучит банально, но – бытие от небытия отделяет очень тонкая грань, и люди, осознают они это или нет, живут балансируя на этой грани ежедневно, ежечасно, ежесекундно. Я сам периодически забываю, и впадаю в счастливое неведение лёгкой щепки, несущейся по волнам реки жизни, но иногда это знание настигает меня снова, и тогда хочется зафиксировать эти моменты и выставить их, как картины на выставке (тут уж моё право автора :). Что я и делаю этим хмурым ноябрьским утром 2019 года. Рассказ первый, поехали.
Дело происходило во время срочной службы в Советской Армии, где, как сухо говорит нам статистика, уровень травматизма и несчастных случаев значительно превышает аналогичные показатели на гражданке.. Я был танкистом, а это служба не простая, тяжёлая физически, и обильно смазанная соляркой, разными техническими маслами, керосином, уайтспиритом, и прочими специфически пахнущими веществами. Вот представьте себе – стоит огромная советская военная база на краю пустыни Гоби, рядом возвышается гора Цурцула (также описанная в предыдущем рассказе “Птичка”). Эту базу охраняет и обслуживает отдельная рота, на три четверти состоящая из бандитов-отморозков (“дедов” и “черпаков”), а на одну четверть – из молодых забитых солдатиков (“самцов”). Зимой – охрана техники, законсервированной на хранении, в ожидании начала третьей мировой (которая почему-то должна была начаться из-за столкновения с Китаем, против которого и был размещён советский военный контингент в Монголии), а летом – расконсервировация и обслуживание этой самой техники – танков, автомобилей, БТРов, БМП, инженерной техники. Работы было много – требовалось аккуратно вытащить из танка мешочки с селикагелем, весь боезапас – снаряды из боеукладки и пулемётные ленты в деревянных ящиках. Снаряды бережно передавали с рук на руки, и аккуратно расставляли их вокруг танков, класть набок нельзя – покатятся, никаких стеллажей и стендов для временной укладки нет. В боксе находится 16 танков, в каждом танке – 40 боевых снарядов, причём 16 из них – начинённые тротилом осколочно-фугасные, с прикрученным на кончике взрывателем, который должен сработать от удара. И вот представьте себе, “удар” не замедлил себя ждать! Стоят 16 танков, стоят на бетонном полу 640 боевых снарядов, между ними – узкие проходы, по которым ходить нужно на цыпочках (не дай бог упадёт хоть один!!). Каждый снаряд уже аккуратно протерт керосином, заново смазан, а кончик обмакнут в горячий парафин (вот так, да.. в котелке кипел парафин, и снаряд весом в 28 кг. брали руками и макали в котелок) – осталось только загрузить назад, в боеукладку. И вот, вылазит из танковой башни какой-то балбес (за давностью лет не помню имени), и спрыгивая с “брони” на пол задевает ногой фугасный (с взрывателем!) снаряд, который наклоняется, и с металлическим глухим звуком падает, ударяя другой снаряд, который тоже падает, но сбивает, как кегли, уже несколько снарядов. И я, и все военные в боксе (а было там не менее 10-12 человек, среди них как минимум двое партийных офицеров) застыли кто где стоял, и молились своему Богу – это было очень явственно отражено мимикой. Молились мусульмане из Средней Азии и с Кавказа, молились русские комсомольцы, и единственный в роте еврей из Вильнюса с литовской фамилией – и тот молился. “Дзинь-бах, дзинь-бах, дзинь-бах” – неслось из всех углов бокса, и казалось, что эти звуки никогда не стихнут – снаряды для 115-мм танковой пушки падали и падали.. И наконец, настал момент, когда раздался последний звук от покатившегося к открытым воротам бокса последнего снаряда, и наступила полная тишина, нарушаемая лишь пением (о, каким отчётливым, и каким прекрасным было оно, в этой наступившей мёртвой тишине!) птичек, вьющихся в безоблачном голубом небе.. Живые медленно выдохнули и посмотрели на жалкого, скорчившегося у танка балбеса (имя которого я так и не вспомнил..), устроившего этот снарядный апокалипсис.. О подробностях дальнейшего я умолчу, офицеры не дали устроить самосуд. Все остались живы. Но яркое представление о том, что могло случиться, вам даст вот это назидательное видео:
Продолжение следует.
Подписаться на новые рассказы в Telegram-канале “Фонарик путника”